Celle que j’ai découvert à la télévision il y a quelques jours m’a littéralement figé, comme si cette jeune femme c’était toi, et comme si son message c’était le tiens. 

Tu me manques Charlotte, tu me manques. Chaque jour qui passe t’efface un peu plus. Chaque jour qui passe t’éloigne encore de moi. Donne-moi de tes nouvelles, épargne-moi cette attente qui est si longue…

Dans le salon à quelques mètres de moi, dans un large fauteuil à accoudoirs, mon père a les yeux dans le vide, dans le vague. Son regard impénétrable ne dit pas s’il songe ou s’il se repose, tout simplement.  

Installée devant son clavier, la petite silhouette de ma mère danse au rythme de ses mains habiles et douces qui fourmillent sur le piano. Je vois son visage qui s’incline avec douceur et respect en suivant le tempo d’une valse de Chopin ou d’un impromptu de Schubert, interprétant l’œuvre de tout son corps, emplissant toute la maison d’une atmosphère singulière, d’un autre temps. Feutrée, délicate, romantique, nostalgique, intellectuelle.

Demain nous serons lundi et ce sera l’école. Un pincement au cœur me rend mélancolique, tristement heureux. Je regarde par la fenêtre, et mon souffle vient déposer une tâche de buée sur la vitre froide.